Mentira

A veces quisiera mentirme.
Decirme que no eres real,
que tu voz es el sonido de la noche al llegar,
que tu cuerpo es una mesa
donde mis codos se hunden
cuando me da por pensar.

Mentirme
para decirme que el dolor que siento
es material.
Tan material que tiene un precio,
que se lo compré
a alguien con demasiado en su pecho,
que lo puedo vender
al próximo producto de mi imaginación.

Quisiera mentirme
y jurar por todos los dioses
que tus besos no me acompañan todas las noches.
Una mentira
para hacerme la idea
de que tus dedos son las sábanas sobre mi piel.
Una mentira
con palabras
palabras tuyas
las que suenan a noche
noches eternas
contigo vigilándome.

Pero solo me digo verdades.
Verdades rídiculas,
verdades increíbles,
verdades extrañas.
Me digo que existes,
que me esperas
que me besas.
Pero en estas noches
donde no puedo ver las paredes de mi cuarto
te siento
y me quiero mentir.
Mentir para vivir
vivir en agonía.

No sos real.
No sos real.
Me grito
para que tu voz me escuche
y te marches.
Pero te quedas
y esa verdad duele.
Duele tanto como ahora
cuando los codos se me hunden
en la inmensidad de tu pecho.

credit: annamachtart