Un jueves

Aunque los lunes se han vuelto
mi única compañía
parece que mi corazón
ha decidido vivir para siempre
en jueves,
donde me quisiste y me alertaste
de los amores sin calendario. 

Un jueves me besaste en la sangre 

que fluía hacia mi corazón 

pero que dejó de hacerlo 

cuando se te acabaron los días 

y a mí 

me sobraban los años. 

Ahora, mi cabeza es el único lugar 

donde mi sangre puede recordarte 

sin persecuciones ni contratiempos 

porque tu recuerdo me hace inmóvil 

pero mantiene mi mente 

cruzando dimensiones 

de tiempo 

y espacio. 

Los jueves de ahora no existen 

porque no me besas. 

Son sólo el día después del miércoles 

y el día antes del viernes. 

Los jueves de enero, 

los jueves de julio, 

y el jueves de ayer 

no eran nunca iguales. 

En todos me quisiste 

diferente. 

En uno, 

me mostraste que el miércoles 

era el final de un puente 

que conectaba a la tristeza 

con mi realidad. 

En otro, 

me enseñaste a cómo bajar 

la escalera de los viernes 

dónde dejaba mi corazón 

allá arriba 

para luego subir por él 

un miércoles. 

Pero ahora que no estás 

el puente se ha hecho infinito 

y la escalera se ha roto acá 

abajo. 

El lunes 

es el único día apartado 

lo suficientemente prudente 

como para recordarte 

sin querer que sea mañana 

o ayer. 

Los lunes de agosto, 

los de septiembre 

o el de mañana 

habrán sido todos 

iguales. 

Un día dónde menciono tu nombre 

y me pregunto 

dónde morir cuando mi corazón 

no está conmigo. 

Así que te espero 

hasta que te preguntes 

qué habrás perdido 

un jueves, 

y vuelvas a buscarme 

entre los arrumes del tiempo 

para ayudarme a cruzar puentes 

y subir escaleras.